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Há quem goste da solidão dos fones de ouvido. Outros que entoam qualquer melodia abraçados em volta de uma fogueira. O eco mora em espaços vazios. Mas alguém precisa falar, pra estar. Nem que seja o silêncio. Ou o toque do telefone. A verdade se vestiu de partitura. E a mentira sempre se escancara num primeiro acorde. Sensual. Desfilando em cada curva de uma clave de sol. No final da rua, o horizonte de um sorriso. Lágrimas jorrando dos edifícios. Intempéries. Os dias não são nada iguais pra quem sabe ouvir. A grandiosidade de uma canção nos torna muito pequenos pra ter controle ao que se sente. Versos de sombras enormes. Falo gigante à estuprar os tímpanos.

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moska de bar